Últimamente apenas he hablado de cine. Irónicamente, creo que es la época de mi vida que más películas he visto; he ido al cine con asiduidad y he conseguido películas muy interesantes para echar el rato en casa.

Una de mis últimas andanzas por las salas fue junto a El Escritor, del conocido Roman Polanski. Tengo que avisaros de que mi experiencia con el director no es muy amplia –si mal no recuerdo, sólo he visto El quimérico inquilino, El pianista, El baile de los vampiros y La Semilla del diablo apenas unas migajas de su abultada filmografía–. En cualquier caso, todas ellas cumplen, con mayor o menor fortuna, con lo que uno espera de un director de renombre. Y es que pocas veces puedes afirmar con seguridad que lo visto en pantalla es formalmente bueno, independientemente de su contenido.


Lo he dicho en más de una ocasión, pero no me importa repetirlo: no soy ningún experto en cine, ni pretendo serlo. Aun así, creo que cualquiera en mi situación coincidirá conmigo en que El Escritor mantiene el ritmo narrativo a un nivel considerable durante todo su metraje. No hace falta ser muy ducho en esto de las pinículas jolibudienses para percatarse del particular.

El Escritor narra las peripecias de un biógrafo mercenario –esa simpática profesión que en Ejpaña tenemos la costumbre de apodar con el desafortunado adjetivo “negro”– metido de lleno en el que a todas luces va a convertirse en el trabajo más importante de su carrera: escribir la biografía de un polémico político inglés, un ex primer ministro rodeado de asuntos turbios e insinuaciones políticas de dudosa moralidad.

El protagonista, reputado entre los círculos de biógrafos por convertir en best sellers las memorias más aburridas, sucederá a un escritor que acaba de morir en extrañas circunstancias. El político en cuestión, claramente disgustado con el suceso, hará lo posible por ayudar a su nuevo “negro” a completar un libro cuya publicación está sujeta a todo tipo de presiones.


El bueno de Ewan McGregor –que da vida al tenaz escritor protagonista– no tardará en darse cuenta de que el trabajo le viene grande. Los escándalos políticos alcanzan su máximo exponente en cuanto se pone manos a la obra, y las exigencias de la camarilla del ex primer ministro le obligan a tomar medidas de seguridad absolutamente desproporcionadas. Apenas puede pasar tiempo con el manuscrito entre manos, un pestiño de cientos de páginas que su editor le invita a terminar en menos de tres semanas.

Por si fuera poco, alguien está tratando de hacerse con el manuscrito por la fuerza. Antes de que pueda darse cuenta, la curiosidad le llevará al centro de un cúmulo de intereses políticos internacionales. El secreto, al parecer, se encuentra en la biografía de marras… pero, ¿por qué?

A diferencia de lo que suele ocurrir con este tipo de películas, El Escritor no parte de un suceso chocante, o una escena incomprensible que determina el rumbo del resto del argumento. La trama se desarrolla a un ritmo estupendo, planteando paulatinamente más y más incógnitas, hasta un brillante desenlace –quiero insistir en lo de brillante; hacía tiempo que un final no me resultaba tan gratificante– que solventará de un plumazo todos los interrogantes.


Con todo, el argumento no es todo lo disfrutable que debería. A pesar de que Polanski mantiene el ritmo en todo momento, el peso de la historia es demasiado grande –o demasiado liviano, dado el caso–; y es que la intriga que da vida a esta inusual historia de politiqueo y confabulación es relativamente floja. Por mucho que el montaje lo oculte con soltura, el contenido de la narración es extrañamente insulso, vacío. Hacia la mitad de la película, sufre un ligero bajón por culpa de esta falta de chicha argumental. Afortunadamente, dura muy pocos minutos.

Por tanto, podría decirse que el problema de la última de Roman Polanski es rascarle a una historia que apenas da de sí. Bien podría ser la historia de un burdo telefilm de antena 3. De ahí, por otra parte, que sea tan entretenida. Al salir del cine no podía dejar de maravillarme de lo mucho que había disfrutado, a pesar de sus carencias… personajes secundarios tontorrones, enigmas recurrentes y tramposos… y al mismo tiempo, un personaje principal espectacular, un desarrollo sensacional y una resolución arrolladora.


En cuanto a los actores, lamento decir que no soy ningún fan de Ewan McGregor, al que no importa en qué película le vea: siempre tengo la sensación de que hace exactamente el mismo papel. Yo no sé si es que tiene cara de niño bueno o qué, pero nunca logra convencerme. De cualquier forma, el personaje del escritor es demasiado bueno como para ser rebajado por una interpretación mediocre; curiosamente, es lo mejor de un argumento que hace aguas por muchos frentes.

Lo mimo de Pierce Brosnan, que me gustaba mucho como James Bond, pero me parece que no cumple como el político pasota que debiera ser; su actuación me resulta forzada y poco creible (sonrisas a destiempo, rigidez en momentos climáticos… un despropósito, vaya). La única que sobresale, a mi modo de ver, es Olivia Williams, que se mueve con el traje de mujer maquiavélica con una soltura sorprendente.

En fin, ¿qué más puedo decir? Pues que es un gustazo ir al cine de esta forma. Entretenimiento con estilo, ni más ni menos. Quizá no sea la obra maestra de Polanski, pero el hombre ha conseguido hacer cine con un producto claramente inferior, casi de segunda fila. Tan solo por asistir a esa brillante resolución de la trama, merece vuestro tiempo y dinero.