Lo echaba de menos. Después de tres meses alejado del mundanal ruido, ya era hora de volver a contar en petit comité todas esas historias, opiniones, valores, códigos y demás locuras salidas de una mente tan genuina como egocéntrica. Eso sí, antes de nada, avisaré a los espectadores de los cambios en la parrilla: dicen que la práctica hace al maestro, pero yo la he perdido con estas "vacaciones", así que si veis cierta diarrea verbal, frases sin sentido y demás características propias del sodomita de Góngora, lo siento, pero es lo que hay. Yo necesito ahora un margen de tiempo para hacer mi "pretemporada" y volver a coger el ritmo. Si no os gusta, podeis recurrir a los blogs de otras "eminencias" que podeis encontrar por aquí

No hay nada mejor que llevar a cabo una venganza y salir victorioso de esta. Y más aún, si la venganza ha superado con creces la anterior derrota, herida al orgullo o la afrenta que hayas sufrido. Sí, puede que no sea moralmente correcto ni éticamente tampoco, pero que coño, en estos casos el "ojo por ojo y diente por diente" es la única filosofía a llevar a cabo. Anoche asistimos a una demostración de todo esto.

Aunque nunca hemos tenido fuertes disputas con los italianos históricamente e incluso se podría decir que son como hermanos nuestros, en el apartado futbolístico no nos podemos ni ver. Cualquier partido entre España e Italia se juega a cara de perro. Da igual que sea amistoso, de Eurocopa, de Mundial o del Copón Bendito. Siempre hay mucho orgullo de por medio. Y mucha sangre, todo sea dicho.

Sábado sabadete. Se acerca el final de la penitencia, el fin de la tan cacareada (y por mi parte odiada) Semana Santa. Este calvario de tambores, procesiones, penitentes y personajes varios que son observados por otros miles en mitad de la calle al fin acaba. Bravo, ya es hora de que llegue algo de normalidad. Puede sonar raro, pero estas son las vacaciones que más deseo que acaben cuanto antes, porque como ya he dicho aquí en este pueblo del demonio la gente se efervoriza con la Semana Santa y, o te gusta y te recorres todos los pasos, o no te gusta y te quedas en casa.

Yo, al igual que dios, ni juego al azar ni creo en la casualidad. Por eso estoy convencido de que algo pasa en Galicia, concretamente en La Coruña, para que el Madrid lleve ni más ni menos que 17 años sin ganar allí. No me aventuro a decir el que, sería demasiado osado, pero cada temporada una serie de catastróficas desdichas hacen que el equipo blanco viaje a Riazor como favorito y acabe siendo humillado ante un festival de nacionalismo gallego (este año hasta alguna bandera catalana se había colado).

Dicen que un héroe se forja al realizar una hazaña sobrehumana, algo al alcance solo de los más capacitados, de los que más se esfuerzan. De los elegidos. Desde hace ocho meses un valiente madrileño está haciéndose un nombre en el mismísimo Liverpool. Su nombre, Fernando Torres. Y su futuro, muy esperanzador. Qué alguien vaya acicalando su caballo blanco...

Lo cierto es que pocas pegas le puedo poner yo a Fernando. Soy un enamorado (sin mariconadas) de su juego desde hace años. Sí, cuando era el máximo exponente del Atlético de Madrid y poco menos que un ídolo para sus aficionados, cuando casi todos los madridistas decían que no era más que un niñato con una escopeta de feria por pierna, yo creía que era de los mejorcitos delanteros de este país. Y alguien que en cuanto explotase entraría sin duda en la élite mundial.

Lo baila José Luis, lo baila Hugo Chávez, lo baila Mariano, mi amor ya tu sabes. Lo baila mi mulata con las bragas en la mano. Y el 26 de mayo lo bailarán hasta los gabachos. Sí, Rodolfo Chikilicuatre, creado por Andreu Buenafuente en su programa de la Sexta, será el representante de España en Eurovisión. Ni TVE ha podido pararlo. Anoche se celebró la gala para eligir quién irá este año a hacer el ridículo, y aunque desde el primer minuto se hizo todo lo posible para desmerecer al Chikichiki y hacer creer al público que era una broma sin posibilidades reales, al final el pueblo habló. Y vaya si habló...

La frase que titula la entrada de hoy pertenece a Julio César, y sirve de ejemplo perfecto para definir el único consuelo que nos queda a los madridistas: ser los primeros de la aldea española, pues contra la Roma hemos salido escaldados. Aquella producción hollywoodiense que predije acabarían ganando los buenos, al final se convirtió en uno de estos dramas psicodélicos tan actuales en los que el desenlace acaba siendo malo y lacrimógeno. Ganan los malos.

Si hay algo claro en la historia del fútbol y sobretodo en la de la Copa de Europa es que al Real Madrid no lo puedes dejar vivo en una eliminatoria a doble partido. Sobretodo si la vuelta es en el Bernabeu. Fuera es otra cosa (corramos un tupido velo que llevamos tres años cagándola). Pero en casa, en la viva imagen del miedo escénico, no puedes acudir a decidir la eliminatoria habiendo dejado a los blancos con el orgullo herido. Es un suicido.

Si ya lo decía yo ayer. Sin Robinho, sin Sneijder y sin cerveza Schuster pierde la cabeza. Y el Madrid, por consiguiente, partidos. Hoy el primero, 2-1 contra ese superequipo que es el Betis, que está ahí arriba peleando por ganar la liga, sin duda. Manda cojones... Y lo mejor de todo es que empezamos ganando desde el minuto 5 y nos han remontado en apenas 4 minutos. De chiste vamos.

Lo positivo de todo esto es, que aun pinchando, le sacamos 5 puntos al Barcelona (contando que estos ganen el partido que están jugando ahora mismo, aunque van 0-1 y el Zaragoza por fallar ha fallado hasta un penalti). Lo negativo además de la derrota obviamente, es que ya van dos consecutivas fuera de casa: contra el Almería (otro "gran" equipo) y la de hoy. Hombre, si miramos la trayectoría del Madrid en Liga, no deberíamos de preocuparnos, pero no deja de ser un poco inquietante estos baches.