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Lo echaba de menos. Después de tres meses alejado del mundanal ruido, ya era hora de volver a contar en petit comité todas esas historias, opiniones, valores, códigos y demás locuras salidas de una mente tan genuina como egocéntrica. Eso sí, antes de nada, avisaré a los espectadores de los cambios en la parrilla: dicen que la práctica hace al maestro, pero yo la he perdido con estas "vacaciones", así que si veis cierta diarrea verbal, frases sin sentido y demás características propias del sodomita de Góngora, lo siento, pero es lo que hay. Yo necesito ahora un margen de tiempo para hacer mi "pretemporada" y volver a coger el ritmo. Si no os gusta, podeis recurrir a los blogs de otras "eminencias" que podeis encontrar por aquí 
No hay nada mejor que llevar a cabo una venganza y salir victorioso de esta. Y más aún, si la venganza ha superado con creces la anterior derrota, herida al orgullo o la afrenta que hayas sufrido. Sí, puede que no sea moralmente correcto ni éticamente tampoco, pero que coño, en estos casos el "ojo por ojo y diente por diente" es la única filosofía a llevar a cabo. Anoche asistimos a una demostración de todo esto.
Aunque nunca hemos tenido fuertes disputas con los italianos históricamente e incluso se podría decir que son como hermanos nuestros, en el apartado futbolístico no nos podemos ni ver. Cualquier partido entre España e Italia se juega a cara de perro. Da igual que sea amistoso, de Eurocopa, de Mundial o del Copón Bendito. Siempre hay mucho orgullo de por medio. Y mucha sangre, todo sea dicho.
Tengo una amiga, a la que quiero un montón aunque estemos peleados un día sí un día no, que odia los lunes. Les tiene una tirria mortal. Pase lo que pase, aunque sea algo bueno, tiene su carga negativa por haber ocurrido en lunes. Y claro, si pasa algo malo, que suele hacerlo, es algo gordo o que en parte, condiciona la semana. Si ya jode tener que levantarse para volver a levantar el país, peor es hacerlo con mal pie...
Y mira que tenía ganas de que llegase por fin hoy para así dar por concluida la Semana Santa y que volviese la normalidad. Pero la maldita festividad del diablo tenía que dejar sus secuelas, aún habiendo pasado ya 24 horas desde que encerraran por fin al último trono. Como cada mañana, a las 8:25 con la hora pegada al culo para no perder la costumbre, me enfundaba mi casco quitamultas y me montaba en mi flamante moto (o ciclomotor mejor dicho, que desgraciaco soy...) para ir al instituto. No obstante, se podía respirar un ambiente enrarecido. No había hecho más que subir la rampa del garaje y ya notaba en mis propias carnes que algo extraño sucedía. Era como si presintiera que nada bueno me aguardaba.
Sábado sabadete. Se acerca el final de la penitencia, el fin de la tan cacareada (y por mi parte odiada) Semana Santa. Este calvario de tambores, procesiones, penitentes y personajes varios que son observados por otros miles en mitad de la calle al fin acaba. Bravo, ya es hora de que llegue algo de normalidad. Puede sonar raro, pero estas son las vacaciones que más deseo que acaben cuanto antes, porque como ya he dicho aquí en este pueblo del demonio la gente se efervoriza con la Semana Santa y, o te gusta y te recorres todos los pasos, o no te gusta y te quedas en casa.
Ya están aquí. No hay más que salir a la calle para ver las hordas de aburridos vestidos como el Ku Klux Klan llevando a cuestas un trono. Otros tantos tocando la trompeta, el tambor o lo que surja. Y por supuesto, miles que no tienen nada mejor que hacer que tirarse horas parados en la calle contemplando semejante demostración de "arte". La Semana Santa, esa fiesta nacional que a todos los ateos nos parece una chorrada y a la que cada vez más gente también (menos mal).
Claro, a la gente que no le gusta toda la parafernalia que se monta alrededor de la Semana Santa pues ve esta semana de vacaciones como unos 9 días para irse de fiesta con los colegas, vamos, que no tiene nada malo. El problema viene cuando todos tus colegas se desviven por la Semana Santa. Que si nosecuantos salen con el Nazareno, otros salen con la Esperanza, otros con la Piedad, otros tocan en la banda... ¿Y que toco yo? Los cojones, a dos manos, pues no me queda otra cosa. Te quedas solo, sin nadie a quien llamar para salir. Aunque bueno, siempre nos quedará la música, que es de lo que voy a hablar hoy.
Yo, al igual que dios, ni juego al azar ni creo en la casualidad. Por eso estoy convencido de que algo pasa en Galicia, concretamente en La Coruña, para que el Madrid lleve ni más ni menos que 17 años sin ganar allí. No me aventuro a decir el que, sería demasiado osado, pero cada temporada una serie de catastróficas desdichas hacen que el equipo blanco viaje a Riazor como favorito y acabe siendo humillado ante un festival de nacionalismo gallego (este año hasta alguna bandera catalana se había colado).
Dicen que un héroe se forja al realizar una hazaña sobrehumana, algo al alcance solo de los más capacitados, de los que más se esfuerzan. De los elegidos. Desde hace ocho meses un valiente madrileño está haciéndose un nombre en el mismísimo Liverpool. Su nombre, Fernando Torres. Y su futuro, muy esperanzador. Qué alguien vaya acicalando su caballo blanco...
Lo cierto es que pocas pegas le puedo poner yo a Fernando. Soy un enamorado (sin mariconadas) de su juego desde hace años. Sí, cuando era el máximo exponente del Atlético de Madrid y poco menos que un ídolo para sus aficionados, cuando casi todos los madridistas decían que no era más que un niñato con una escopeta de feria por pierna, yo creía que era de los mejorcitos delanteros de este país. Y alguien que en cuanto explotase entraría sin duda en la élite mundial.
HABISO: Antes de que huyas despavorido, te aviso de que he entrevistado a Paco González (sí, Nostrapacus, el del Carrusel Deportivo) y que solo podrás ver la entrevista en esta entrada. Asín que... No corras tanto y lee.
Esta entrada es histórica. Es la primera del blog con esta nueva España. Aunque bueno, de nueva tiene poco, porque es la misma que la de hace cuatro años. Lo que ha cambiado es la legislatura. Ya os dije el domingo que a estas alturas sabríamos si nos aguarda una España roja o facha. Yo aposté por la roja... y mira lo que tenemos. Sí, lo sé, ahora todos los que votaron a Rajoy quieren mi cabeza en una bandeja. Que se pongan en la cola de enemigos.
Lo baila José Luis, lo baila Hugo Chávez, lo baila Mariano, mi amor ya tu sabes. Lo baila mi mulata con las bragas en la mano. Y el 26 de mayo lo bailarán hasta los gabachos. Sí, Rodolfo Chikilicuatre, creado por Andreu Buenafuente en su programa de la Sexta, será el representante de España en Eurovisión. Ni TVE ha podido pararlo. Anoche se celebró la gala para eligir quién irá este año a hacer el ridículo, y aunque desde el primer minuto se hizo todo lo posible para desmerecer al Chikichiki y hacer creer al público que era una broma sin posibilidades reales, al final el pueblo habló. Y vaya si habló...
La frase que titula la entrada de hoy pertenece a Julio César, y sirve de ejemplo perfecto para definir el único consuelo que nos queda a los madridistas: ser los primeros de la aldea española, pues contra la Roma hemos salido escaldados. Aquella producción hollywoodiense que predije acabarían ganando los buenos, al final se convirtió en uno de estos dramas psicodélicos tan actuales en los que el desenlace acaba siendo malo y lacrimógeno. Ganan los malos.
