Mundo Destierro

Duermo. Pero al mismo tiempo estoy despierto. Miro hacia delante, y observo el futuro. Miro hacia atrás, y veo el pasado. Miro a todos lados, y en todos veo destrucción, hambre y miseria. A la izquierda un hombre encapuchado cuida a una araña, la nutre, la hace crecer, para después recibir una picadura mortal. A la derecha, otro igual que el anterior se abre en canal para que un ser de escamas pueda comer. Y entonces despierto.

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“Vamos, despierta, grandullón. Es tu turno de guardia”

Grosh sabía que era mentira, por supuesto. La privilegiada vista que tenía de la bóveda celeste le indicaba que apenas había pasado la medianoche, y que aún le quedaba una hora de descanso. No parecía importarle, puesto que a diferencia de su compañera, sus necesidades eran mínimas.

No podía decir lo mismo de Merklin, quien murmurando una despedida de buenas noches, se dejó caer sobre las mantas, durmiéndose al instante. Por lo menos no tenía que soportar sus continuos quejidos sobre lo dura que estaban las piedras sobre las que descansaban, la carestía de comida que tenían en las alforjas, y lo malos que eran los chistes que él contaba. Todo eso era algo habitual en un viaje con ella.

Grosh terminó de incorporarse, y echó un vistazo al objetivo de su guardia. Una cueva, finamente tallada en la dura roca por una naturaleza caprichosa. A primera vista, no había nada en ella sospechoso, sino fuera por las antorchas que crepitaban a ambos lados de la entrada. En aquel lugar era donde se suponía que estaba la piedra que estaban buscando. Llegaron al atardecer, e inmediatamente se pusieron alerta por las luces que salían del interior de la cueva. Eso significaba que, o bien había alguien dentro, o había estado ahí no hace mucho. Prefirieron no arriesgarse, y montaron una guardia improvisada en un montículo cercano. Si al alba no habían visto nada, entrarían. Tanto cuidado venía por el hecho de que no sabían si alguien más estaba detrás de aquella piedra preciosa.

Pasaron no menos de dos horas, cuando un sonido alertó sus oídos. Se enderezó, y entornó la vista hasta que ésta se aclimató a la oscuridad reinante más allá de las antorchas. Y entonces los vio. Toda una tropa, hasta veinte personas contó, encabezadas por una figura horriblemente alta y fornida. No alcanzó a distinguir los ropajes y caras de los recién llegados, pero a primera vista parecía que cada uno de ellos llevase distintos uniformes, como si no fuese un grupo cohesionado. Igualmente, los pasos de éstos no estaban acompasados, iban cada uno con un ritmo distinto, incluso muchos no tenían ni siquiera ritmo, se arrastraban como si estuviesen desganados. “Milicia, o novatos” pensó Grosh. Ambas cosas eran mejor que un ejército de militares entrenados, pero también peligrosas. A veces, es más difícil vencer a un miliciano voluntarioso, que a un veterano cansado de vivir.

Todos ellos empezaron a entrar en la cueva, de forma desordenada, chocándose con las paredes. Entraron todos, menos uno, que al llegar a la abertura de la cueva, se volvió, e hizo guardia, sin ninguna indicación de superior alguno, si es que había tal cosa en aquella tropa. Grosh miró a su compañera, y supo que para poder despertarla haría falta toda una Guerra de Casas encima suya. Demasiado ruido, y demasiadas posibilidades de que les descubrieran, así que no se arriesgó. En vez de eso, volvió su mirada al hombre que permanecía en vigilia, y en ese momento, su pelo se erizó, pegando un respingo. El hombre que vigilaba la entrada a la cueva estaba mirándoles.

Instantáneamente, y sin pensar lo que estaba haciendo, Grosh echó mano de una espada pequeña que estaba a sus pies, y empezó a correr hacia el vigilante. Les habían cogido, y había que acabar con el guardia antes de que éste avisase a sus compañeros de dentro de la cueva. Si tenía suerte, y era realmente un novato, debería sentirse confuso, y tardar un poco en reaccionar. Aquella trivialidad era la esperanza de Grosh, aquel que en otros tiempos se acercaba al enemigo a cara descubierta, sin temer la muerte, ahora rezaba porque éste no supiese reaccionar.

Sabía que no era tan rápido como Merklin, y que empezaba a resollar pese a la poca distancia recorrida, pero ya no podía dar marcha atrás, el guardia le miraba fijamente, y la confrontación era inevitable. La luz de las antorchas ya llegaba a su figura, sus retinas se movían rápidamente para no quedar ciego, sus pasos eran cada vez más audibles...

Y paró. Lo que tenía delante no era un miliciano. Tampoco un novato. Ni siquiera una persona. Delante suyo, al ser que tenía delante se le caían trozos de carne del maxilar, la podredumbre acopiaba todas sus vestimentas, y sus ojos eran blancos, ciegos, e inservibles. Estaba delante de un muerto viviente.

Continuará...

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