Mundo Destierro

¿Ahora, no? ¿El miedo que se te escurre entre las piernas te ha devuelto el valor? ¡Cabronazo! Tuvimos nuestro oportunidad y ya ha pasado ¿Es que no lo has visto? ¡Le abrí un puto boquete en el estomago…y seguía con vida! ¿No viste sus reflejos? ¡Al puto segundo me había pinchado con su daga! ¡Sin el elemento sorpresa somos dos ancianitas para él! Además, dudo que te disparo lo hubiera matado. Esa cosa no es humana.

Recuerda, es un mentalista.

No, es algo mucho peor. Tío, en mí vida he visto muchas cosas que no debería haber visto: locos, violadores, asesinos en serie, torturadores, suicidas, carniceros, senadores, e incluso mentalistas, y ese hijo de la gran puta se lleva la palma. Es un demonio.

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¿Y qué vamos a hacer?

Seguir corriendo y rezar porque las heridas le impidan alcanzarnos.

Ambos sabemos la verdad.

Sí.

En cualquier momento aparecerá de la niebla y se llevará a uno de nosotros. El otro no andará ni cien pasos más.

¿Y qué propones genio?

La lucha es inútil. Separémonos. Uno de los dos morirá. El otro quizás llegue hasta el radio de la estación repetidora y logre pedir refuerzos. Está herido. Lo matamos hoy de una jodida vez o en tres meses no quedará nadie con vida.

Es lo primero coherente que dices en todo el día. Estoy contigo.

Somos Zorros Negros en la vida y en la muerte.

Somos Zorros Negros en la vida y en la muerte.

¡Apaga esa puta bengala verde! ¡Apágala! ¿Estás loco o que?

Estás herido. Sigue vivo por mi culpa, y yo puedo correr más. Dilé a los chicos que morí con honor. No quiero ser recordado como el payaso que sacrifico a Titán para nada.

¡Hostia puta, tío! ¡La daga estaba envenenada! ¡Te crees que voy a llegar a la estación repetidora!

Desde luego. Sigues vivo después de toda la mierda que te bebes cada noche. No me jodas, y se el puto soldado que eres un rato más.

Adiós, hermano.

Adiós.

Corría empuñando con el brazo izquierdo en alto la bengala verde, y el fúsil láser colgando debajo de su hombro derecho, cogido por una correa que pasaba por su clavícula izquierda. Mientras, con la mano derecha registraba los bolsillos de la espalda de su traje termo-óptico apagado, cuyo escudo de energía producía un leve murmullo, indicando que se encontraba a máxima potencia, en detrimento de las otras funciones.

Cuando encontró la jeringuilla se la miró unos segundos, recordando las indicaciones de los doctores muerte: sólo en caso de emergencia. Alto riesgo de infarto.

Hoy no voy a morir por una droga. Ya me gustaría.

Clavó la jeringuilla en la parte lateral más flexible del traje termo-óptico por encima de la cadera, y en unos segundos sintió el subidón de la droga de rendimiento físico. Sus sentidos se agudirazon convirtiendo los segundos en una eternidad, y la potencia de su cuerpo se amplífico más allá de los límites humanos. Sabía que la droga consumía años de vida, y que producía microlesiones, algunas irreversibles.

No tenía alternativa.

Su carrera se transformó en un vuelo por encima de la Jungla. Corría en largas zancadas sin apenas rozar el suelo. Cuando se le apareció un tronco caído que bloqueaba el camino hasta dos metros de altura, no dudo en saltarlo sin el menor esfuerzo.

Y, no obstante. Seguía siendo lento para él. Sus nuevos sentidos le advirtieron de una mancha borrosa que se desplazaba a su alrededor, delante, detrás, a la izquierda, a la derecha, encima, delante, y vuelta a empezar. La niebla y la lluvia cubrían la mayor parte de sus movimientos. Cada giro alrededor de él, era un poco más estrecho que el anterior.

Lo que más miedo le produjo fue la certeza de que el Predador no usaba estimulantes. Tal vez su compañero tuviera razón, y fuera un demonio, o más bien: El Demonio.

Debía ser paciente. Dejo que se acercara más. Programó una nueva configuración de fuego en el fúsil láser: ráfaga expansiva de dos metros a partir del eje. Sólo tenía que acertar una vez bien para alcanzarlo. Estaba demasiado cerca para que tuviera tiempo de esquivar semejante ataque.

¡Sé que estás ahí, demonio!

¡Tú y yo tenemos una cuenta pendiente!

¡Me debes una muesca en el fúsil, y pienso cobrarmela ahora!

Empuñando el fúsil láser con una mano sin dejar de correr, siguió el movimiento de la mancha borrosa que era el Predador, y cuando lo tuvo bien cerca de su izquierda disparó. El Predador esquivo la ráfaga que partió un par de árboles, sin tiempo a trazar una ofensiva. El soldado, gracias a la droga, era capaz de verlo parcialmente y seguirlo. Los disparos se sucedieron obligando al Predador a alejarse.

Eres un cobarde, Rickkon.

Una voz distorsionada, cruel y sarcastica se introdujo en su mente para no volver a salir, nunca más.

Lo sé todo sobre ti, Rickkon.

¡Cállate, Demonio!

La carcajada siniestra que escuchó en su mente fue tan terrible, que sus musculos se estremecieron a pesar del esfuerzo y la concentración de carrera.

Te conozco, Rickkon. Mejor de lo que te conoces a ti mismo. Leo tus recuerdos negados y olvidados. No eres más que un cobarde. El peor cobarde de todos: el cobarde desleal.

¡Cállate!

La desesperación de Rickkon le impulsó a abrir fuego indiscriminado por toda la jungla. La lluvia y la niebla se evaporaban en una tormenta de astillas y árboles caídos. El fuego se extendía por la jungla humeda, haciendo caso omiso a las dificultades. Las oleadas de miles de grados del fúsil láser no podían ser detenidas por agua. Tal era su temperatura que el agua de la lluvia y la humedad, le hicieron de combustible amplificador, creando llamaradas fascinantes que serperteaban por el aire, consumiendo la jungla en un festín de fuegos.

Bonitos fuegos artificiales, Rickkon. ¿Intentas impresionar a una chica? Ah, es cierto. Jamás has impresionado a ninguna. Ni a nadie, de hecho. Eres un fracasado y un cobarde.

¡Cállate!

El Cazador siguió torturando su mente, ajeno al incendio que devoraba la jungla. Saboreando cada matiz del sufrimiento y la angustia de Rickkon.

Abandonaste a tu familia, Rickkon. Buena gente. Trabajadora y honrada. Más de lo que yo tuve jamás. Los abandonaste porque no soportabas una vida de trabajo duro. ¿Era tan malo el campo, Rickkon? Claro…El Príncipe, Rickkon. Señor de los desposeidos y las miserias. Merecía algo más.

El pecho de Rickkon le ardía. Le costaba respirar y sentía punzadas en el costado izquierdo. Le pesaba el brazo izquierdo. Ya no le quedaban fuerzas para hablar. Sólo para correr y huir. Ya fuera la muerte o la verdad, no estaba preparado para ambas, ni nunca lo estaria.

En un esfuerzo final se perdió en la jungla virgen, libre de llamas, con la esperanza de que el Predador le olvidará.

Soy la muerte que llama a tu puerta reclamando tu patética alma sin legado.

Es pronto. Mediodía. Hay tiempo para hablar, y sincerarse ¿verdad, Rickkon?

Cuentame. ¿Cómo te sentiste? Tú ya sabes a que me refiero. El día en que te fugaste de casa sin una triste despedida o nota. Tu madre murió enferma del disgusto ¿lo sabías? No claro. No te importa nadie excepto tu mismo. Enfermó cuando se entero de que habías acudido a la ciudad con la intención de convertirte en soldados. Pero no hubo gloria ¿verdad, Rickkon? Los mercenarios se rieron de ti. El Gran Rickkon. Así que te viste obligador a dejar las cosas claras, cogiendo un fúsil y asesinando a un pobre mendigo que dormía al otro lado de la calle.

Tu madre murió a los seis meses de la depresión, y tu padre no tardo en acompañarla, consumido por la pena. Ahora la granja de tu familia no es más que una ruina maldita.

Pero la cosa no quedo ahí ¿verdad, Rickkon? Tus compañeros no te respetaban. Eso no podías soportarlo. Los asesinatos a medianoche pronto se hicieron conocidos en el cuartel. Te gustaba matar por la espalda para no ver su ojos, su mirada de suplica. Querías quitar vidas sin desvelarte por las noches.

Yo te voy a ejecutar mirándote a los ojos, Rickkon.

No eres tonto, al menos. Cuando sospecharon de ti refinaste tus metodos. Descubriste el mundo de la traición y el engaño. Compañeros ejecutados por robos o violaciones no cometidas. Esas chicas aún recuerdan tu voz de niño y tu sudor de cerdo, pero supiste hacer correr los rumores sin que tú fueras la fuente.

A Rickkon le costaba respirar. Dejo caer el fúsil láser al suelo. Soltó las hebillas de su equipo, y abrió su casco, arrojándolo a la espesura de la jungla. El agua helada de la lluvia sobre su rostro fue un breve alivio.

Titán te conocía bien. Era un buen soldado, el único digno de morir por mi mano. Alimentó tu ego, te hizo sentir importante, y te uso para los negocios sucios de la unidad: drogas, compra y venta de armas, contratos privados, sobornos. Tú eras su chico. Pobre imbécil. Titán te despreciaba cada vez que le dabas la espalda. Era un hombre digno. Sabía que en este mundo alguien debía relacionarse con los gusanos. Por eso te recluto, Rickkon. Eres el mayor gusano que conoció en su vida.

Sólo necesitó tu ayuda una vez en la vida, y le fallaste. Si me hubieras disparado ahora yo estaría muerto. Pero le fallaste. Como le has fallado a todo el mundo que te ha conocido. Has huido toda la vida de ti mismo, tu fracaso, tu cobardía, y de la responsabilidad.

Eres un hombre de barro jugando a mayores.

Vaya, vaya, vaya. ¡Rickkon! ¡Qué callado te lo tenías! ¡Sí tienes conciencia!

La conciencia es una mala compañera en este negocio, amigo mío. No está al alcance de cualquiera. ¿Ves, Rickkon? Cuando a una mierda de hombre como tú le da por tener una pizca de conciencia le da un infarto.

Uh. No me gusta esa cara. Te estás poniendo morado. No hace falta que te pongas en pie para saludarme. Somos viejos amigos ¿verdad, Ricckon? Por favor, sigue apoyado contra el árbol. No te molestes por mí.

¿Te gusta mi herida, Rickkon? No es nada comparado con lo que voy a hacerte.

Ey, ey. No te me mueras. Eso está mejor. La adrenalina es tu amiga. No vas a perderte la fiesta en lo más interesante.

¿Sabes, Rickkon? No me gusta la soledad. Así que he recogido tu casco, y me he tomado la molestia de activarlo en todas las frecuencias. Tal vez quieras decir algo a tus compañeros antes de morir. Que menos por mi parte que respetar tus últimas palabras.

Dame unos segundos. Perfecto.

¡Qué valiente es mi Rickkon! Clavar una mirada infartado y seguir callado a las puertas de la muerte, es tal vez lo más valeroso que has hecho en tu vida.

¿Crees que el silencio protegerá tu pasado? Te equivocas. Cuando te haya ejecutado, pienso tomarme la molestia de escribir con tu sangre una carta, se la voy a hacer llegar a tu querido general, para que él y todos tus compañeros, sepan en el tiempo que les resta de vida lo cobarde y miserable que fuiste, Rickkon.

¿Qué si tengo conciencia y soy humano? Por supuesto, Rickkon. Es lo que me impulsa a limpiar el universo de escoria como tú.

¡Rickkon!

El soldado herido que continuaba la marcha hacia el repetidor estaba preocupado por su compañero. Había perdido conexión telepática con su unidad desde hacia un rato. Se imaginó lo peor después de ver a lo lejos la jungla arder en llamas. Pero el sonido distorsionado que precedió al sonido de entrada de la conexión le devolvió la esperanza.

Dame un motivo para que perdone tu vida.

Un aullido terrible y desgarrador que sólo podía ser Rickkon penetró su mente a fuego sin compasión. Tal fue la impresión que se cayó al suelo aturdido, luchando por arrancarse el casco. Sí quería mantener la cordura no podía escucharlo más.

Cuando había abierto los cierres y se lo iba a quitar, se hizo el silencio. El silencio más abrumador que hubiera escuchado en su vida. La lluvia cesaba, la jungla enmudecía y el gemido de Rickkon se desvaneció para no regresar nunca más.

Estaba solo y herido en la jungla. Todos sus compañeros habían muerto, y el Predador ahora iba a por él.

Por primera vez en su vida, sintió un miedo implacable: sin defensas, sin salvación, sin esperanza.

Nadie saldría con vida de Endimión Tau, excepto el Predador, ahora lo sabía.

Él no era un Demonio, era La Muerte.

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